Переплетенные со сном
И ожиданьем чуда звёздным,
Волокна нерва словно ком
Растают облаком бесслёзным
В потоке дней. Их череда
Взорвётся дурью первых почек,
Когда вся талая вода
Уйдет под землю тихо ночью.
И трепетаньем легких крыл
Слетится мошкара на солнце,
Фонарь так истинно светил,
И душу прожигал до донца.
Они летели. И сгорал
Кисейных крыльев одеяний
Ажур, и прахом рассыпал
Их стон нелепых покаяний.
В экстракт сгущенный миг один,
Как песня Сольвейг тонкой гранью…
Он изваянием застыл,
Столкнувшись с похотью и бранью.
Всё это фон небытия,
Полубезумная фальшивка.
Есть в мире двое: Ты и Я,
Но есть ещё и горький привкус…