Пересекаются жизни линиями,
Бесцельно почву разрезая.
Людей спасает мнимое
Счастье придуманного рая.
Они сами себя убивают
Чёрной завистью души,
Их постоянно раздражает,
Что себе нельзя внушить
Счастье на день грядущий
И спрогнозировать всё так,
Чтобы рядом час идущий
Не оборачивался в мрак.
Теории создают из пыли
О лживой радости своей,
Но не стать обману былью,
Как душе не стать светлей.