Входя в закрытую комнату,
обернись:
Фикусы по углам расставлены;
бьется тополь за ставнями;
из порванного портрета
выглядывает некто
и взглядом затравленным
шарит по стенкам,
катит шарик невоплощения.
Тишина вопит оглашенная
твоим приходом.
Истончаешься год за годом.
Видишь на солнце пыли золотую взвесь,
пыльцу живого, стертую оплошно.
Тихо, тихо, что ты, не бойся, -
ты пока еще здесь
собираешь сухие крошки
откровений, надрывов, иные игральные кости
замкнутого небытия.
Ты ищешь,
где же стоит непролитая бадья
чувственной нежности,
детскости.
Ищешь.
Чтобы отдать верительные грамоты Ее Светлости -
сокрытой в венах надежде, прорастающей ввысь.
Обернись.
Жизнь - прошедшая между ведами, азами,
буками прочего - девочкой для битья…
Тишина обжигает. На столе, под образами –
то ли пасха, то ли кутья.
2007