А что за дикий питекантроп
Окурков кучу набросал,
Блистая матерным талантом
Все стены лифта исписАл?
Бутылки, банки на привале
Пивко, видать, текло ручьем -
Здесь Шариковы пировали,
Неандертальцы – не причем...
Да, в общем, не в помойке дело...
Грязь в наши души заронив,
Нас взяли в оборот умело,
Святое-баксом заменив.
Не в демократии проблема,
Не в том, что всем нам трудно жить .
Пред каждым предстаёт дилемма:
Быть Полиграфом, иль,- не быть ?
Дешевым блёсткам поп-культуры
Поддался бедный наш народ.
Признать придется, что, в натуре,
Мы - дети Шарикова...Вот!
____________________