Пот потёками с усталого лица...
Нет Божественной Комедии конца.
По спирали, по кольцу ли, по витку
я бегу, бегу, бегу, бегу, бегу...
Круг за кругом -
через пекло к леднику
спотыкаюсь, поднимаюсь и бегу.
Круг за кругом...
И понять никак нельзя:
я к себе бегу
иль может от себя.
Век двадцатый завершается уже.
Мы живём на самом крайнем рубеже.
Я бегу по тонкой кромочке души...
А зачем?
Быть может некуда спешить?