Много лет я сильно заблуждался,
И не верил в настоящую любовь,
Но недавно сам на крюк попался,
Разрывая сталью сердце в кровь.
Этот крюк всегда пропитан маком,
Опиум в глазах рождает муть,
Все блестит, словно покрыто лаком,
Боль проходит, но нельзя уснуть.
В своих грезах человек летает,
И в душе его всегда весна,
Он всегда последним замечает,
Что его любовь для всех тесна.
Мне хотели доказать, что чувства,
Те которыми я только и дышу,
Якобы всего лишь дань искусства,
Что стихи я просто так пишу.
Видно бог их обделил любовью,
Нет границ влюбленным на земле.
Мы способны даже своей кровью,
Признаваться рифмой на стекле.
Я без крыльев в облаках летаю,
Кто полюбит тоже сможет так.
Солнцу косу из лучей сплетаю,
Делая оранжевый бардак.
Но стихи пишу я не от счастья,
Грустью вызван поэтический порыв.
Нелюбим я, в этом все несчастье,
И моей больной души нарыв.
И порой так на судьбу обидно,
Что она стоит ко мне спиной.
Ей мои страдания не видно,
И что делает любовь со мной...
13-15 дек. 2005 года.