Мысли, как сучки, играют словами…
Просто на них не у каждого встанет.
Стоит ли часто мараться стихами,
Если слова так отчаянно ранят…
Злобное око и злобные люди.
Солнце холодное лезет из кожи.
Голос сорвал, закричав о простуде…
Ладно не громко - набили бы рожу…
Окна и двери на гвозди забиты.
На сквозняках занавески колышет.
Я просыпаюсь в поэте убитом,
Тем, что стихи для уродов не пишет…
Мне бы продать эти строчки кому –то,
Мне бы еды и побольше бы водки…
Но впопыхах все слова перепутал,
И получил только хвост от селёдки…