Ни тщеславия, ни окурков совести,
Ни признаний пафосных, псевдострастных.
Как пустой финал деревенской повести,
Завершенной автором пьяным наспех.
Ухожу. Поет под ногами лестница,
Слыша ритмы самбы в моей походке.
Не потрачу больше не то что месяца -
Ни минуты жизни такой короткой -
На дурное чтиво заплесневелое.
---
Нет времени разбрасывать слова,
Искать наощупь облака в тумане.
И затоплять надежды острова
В холодном безнадежном океане.
И можно сосчитать до десяти,
Но я от злости забываю числа.
И если смысл в тебе, то - ты прости
Ты, как никто - удалена от смысла.