Какая странная затея —
менять реальность на обман,
брести стихом, над рифмой млея,
в словесный розовый туман,
метаться пухом тополиным,
звенеть осеннею тоской
и причитать гусиным клином,
над строчкой потеряв покой.
Пьянеть от ласки музы сладкой,
сучить рассудочную нить,
спешить в грядущее украдкой,
и каждый миг прошедшим жить,
бояться выпустить синицу,
грустя в мечтах по журавлю,
так и не смея пробудиться
по зову сердца — я люблю...