Алексею Барневу дарю и посвящаю то,что ему понравилось.
Здесь был майдан через дорогу…
Каких-нибудь сто лет назад
Под стены местного острога
Съезжались люди на возах.
Конечно, главным из товаров
Считался хлеб из года в год,
Но все сокровища базара
Мог выбирать честной народ.
И шли степенные крестьяне
Добра в хозяйство прикупать,
Семье обновы, детям пряник,
Людей приезжих повидать.
Тут были все: татары, немцы,
Казаки, горцы, степняки,
И из-за моря чужеземцы,
И из России мужики.
И ярмарки многоголосьем
Шумела пёстрая волна…
Теперь здесь ветер травы косит,
Теперь здесь луг и тишина.
Шалфей, ромашка, да в полыни
Чертополоха грозный цвет,
И, может быть, в глубокой глине
Следы давно минувших лет:
Кружок монетки серебристый,
Нательный крест, ножа кусок,
Звено цыганского мониста,
Подковки с праздничных сапог.
Но, проходя здесь каждым утром,
В тропинку опустив глаза,
Я вспоминаю почему- то
Про тот исчезнувший базар.
И представляю: степь и солнце,
Шумит, пестрит вокруг майдан,
А из тюремного оконца
Глядит нашкодивший пацан.
И, даже в ожиданье порки,
Он веселится от души,
Приметив, как с фруктовой горки
Таскают груши малыши,
Как старый дьяк рассыпал свечки,
Как мерит ситцы толстый грек,
И славит медные колечки
В кинжальном золоте абрек,
Как молодица- недотрога
Взметает подолами пыль…
Здесь был майдан через дорогу.
Ушло- прошло…Что было-быль.