Сказана прорва разного,
Я повторить готов,
Всё, что словами сказано,
На языке цветов.
Белую розу - дочери,
Пурпурную - жене,
Алую - нет очереди
В душу запасть ко мне.
Я бы любил не слабо,
Я бы как встарь горел.
Ты только одна могла бы,
Но ты - даже под расстрел...
Ты себе знаешь цену,
И столь она велика,
Что не осталось целого
Алого лепестка.