…в этом городе,
с перепою
партизанами взятым с бою,
где дороги, чуть-чуть - рискни и
вмиг продолжатся как морские,
где елозя назад - вперёд,
всё равно приезжаешь в порт,
я стою, протирая край
горизонта.
Туман…
Февраль.
Бьется море о свой песок.
Белым флагом лежит листок.
Голубую привычно даль,
игнорируя «пробки»,
разрезает диагональ
уходящей подлодки.
Суша кончилась.
Утопив
полуостров в себе, пролив
расширяется к морю.
Дел по горло ему теперь,
только дном продолжает твердь
гнуть свои разговоры.
Так и ты, так сказать – ушла.
всё равно, чья теперь жена,
полюбовница, - слушай!
Убегая волной, в ответ
ты упрёшься опять о твердь
той же, собственно, суши.
Бесполезен отсель побег,
шарик сам себе оберег,
на шее бога.
Он единое бережёт,
покидая здесь бережок,
ты найдёшь его там, дуреха.
И - в этом городе партизан
(да называйся он хоть Рязань!)
за то и выпей.
Не вдох, так выдох,
не твист, так вальс,
не в бровь, так в глаз,
не нас, так вас,
не вход, так выход…