Я напишу, когда сойду с ума
и вдруг решу, что жизни мало.
Кем стану я, во снах Морфея.
Таких, у неба полная сума.
Меня схоронят в старой бочке,
безмолвной проводив толпой,
и памятью - пробелом точки.
А что мне право быть собой.
Я напишу, когда дождём,
карабкаясь по тёмному стеклу...
Я белым, молчаливым снегом
ворвусь, и разобьюсь о тишину
Меня нальёшь ты тайной ночью
в бокал Парижского стекла.
В твоих губах вином теряясь,
почувствую, что ты ещё жива...
Теплом каминным, упаду к ногам
и мы заблудимся чудесным сном.
И спал весь мир...,
и отдыхали боги...
И только об одном я напишу...
Как я сошёл с ума
в лучах всемирного опала..
Ты видишь?
Всё то, что было без меня,
всё без меня и стало...