Критикану

 

Страницы звонкого стекла
С узором темного металла…
Я тихо на краю стола,
Тетради крылья распластала,

Напев из сердца пролила…
Но тут послышался из зала
Вопрос – как нож из-за угла:
«Зачем ты это написала?»

Мне так мечталось, что нашла
Слова высокого накала…
Но твердокаменна скула:
«Зачем ты это написала?»

За строчкой строчка пролегла…
Как много слов.- А может мало?
Нет, не понять тебе, хула,
Зачем я это написала.