Где они, письма ко мне,
сквозь города летящие?
Где они - строки твои -
сказка про настоящее?
Где разговоры о том,
как тебе нынче дышится?
Читаешь ли те стихи,
что в теплое завтра пишутся?
Где они, буквы о том,
что мне расскажешь вечером?
Все обернулось сном...
Утром, не вместе встреченным...
Где откровений листы,
те самолеты важные?
Утром спешит ли вновь
Счастье мое бумажное?