Погибают одноклассники мои –
Кто от водки, кто на зоне, кто от рака,
Словно мы, ведя тяжёлые бои,
Ежедневно поднимаемся в атаку.
Каждый год теряем новых мы бойцов,
Год от года класс редеет понемногу –
И мрачнеет поколение отцов,
Затаив в сердцах обиду и тревогу.
Никогда уже дедами им не быть,
Не женить сынов, не нянчить милых внуков,
Только старость одинокую влачить,
В телевизоре топить тоску и скуку.
И грустнеет поколение невест –
Мёртвым жёны не положены, представьте!
Сколько их, кому за тридцать, ходит здесь,
Кто не жёнами, а вдовами нам стали?
А на кладбищах покой и тишина –
Мирно спит на них Россия молодая.
Видно, правда, что вокруг идёт война,
Стариков щадя, а юных забирая?
Их всё больше, тех, кого взяла она,
И спешит очередная «похоронка»,
Вырывая нас из радостного сна
Жутким окриком ночного телефона.
И стоит вокруг могилы класс опять,
Дышит запахом весны, цветов и пашни.
Собираемся всё чаще – провожать
Одноклассников, друзей своих вчерашних.
А вокруг всё обелиски да кресты.
Вдруг мелькнёт лицо знакомое и имя –
То глядят на нас друзья из пустоты,
На камнях запечатлённые живыми.............