Когда поэзии не станет
И пики голых облаков
Сольются с небом, то настанет
День запечатанных веков.
Строка поэта не услышит,
А он ее не примет вновь.
И треск холодных веток слышно
Продавят черною ногой.
Клубятся грозные туманы
И страшна тишина вокруг.
Одни пенечки да поляны
Расскажут о победе вслух.