О ней сказать не хватит, просто, слов,
И в трех томах я описать ее бессилен,
И сколько вы меня бы не просили,
К разгадке тайны этой не готов…
Ее душа, на миг, выглядывает робко,
И тут же запирается дрожа от страха,
Как, под пиджак одета новая рубаха,
Но поднят ворот, крепко держит скобка.
Ей лишь, приятны мелодичности стиха,
Лесть впитывает, словно губка, жадно,
А перед жизнью, в общем безотрадной,
Она высокомерна и глуха…
К ней подошли бы тысячи названий,
И ей красавицей по жизни не бывать,
Но, как прекрасна жесткая кровать,
Что с ней делю в часы желаний.
Я к ней иду когда уже нет силы,
Когда пожар испепеляет будней суть,
Я к ней иду, на блюде голову несу,
Меня спасают, только, мысли от могилы…
В ее руках мое несчастное сегодня,
В моих, блаженство в пасти смерти,
А под ногами море в каплях тверди:
Шаг в сторону и преисподняя…