Память слегка приобнЯла за плечи.
Чудится запах отцовской шинели.
Маленьким мальчиком я бесконечен,
Гонит по детству обшарпанный велик.
В небо взмываю на хилой «тарзанке» -
Глупенький, врезался в души умЕрших.
Смерть по-портновскому - жизни изнанка.
Ломаной молнии пауза... Стержень,
Тот что проявится странно в стигматах,
В сетке морщинок стареющих глаз...
Воспоминанья - мысль виноватая...
Мечется... Кается... Тысячи раз!