Судьбу поэта – играет скрипка…
Так медленно и томно слагаются стихи.
Озябший, слабый, как кость худой
Слоняется по свету наш герой.
Он нищ, никчёмен, ни к чему не для чего
И даже смерть его обходит,
Боится, заразит своей судьбой:
«Нет. Пусть живёт.
Таких людей не принимают в Аде,
И Рай к себе не заберёт….
Он душу рвёт! –
Слагая строчку в строчку,
Но ничего он так и не поймёт. –
НИЧТО! Поэзия его!
НИКТО! Читать её не будет!
И только круг друзей,
Обманчивых и лживых,
Найдут в них часть вселенческой души.
НЕ НУЖНА! людям эта ушлять!
НЕ НУЖЕН! Миру сей поэт!
Не нужен он и мне, покуда
Он счастия до смертия не обретёт».
И 200 лет страдает он покуда,
И 300 лет не нужен никому,
И 5 столетий отживает чудом,
А смерть лишь корчится к утру:
«Так будь ты проклят,
Словодей и Ловелавес!
Ты будешь жить, назло Луане,
Не улыбнувшись ни в одном глазу!»