Там, где на холм лениво смотрит холм
и дерева, покачиваясь в дреме,
бездействием своим преображают
пейзаж; там, где журчит и с гор стремится,
подслушанный какой-то певчей птахой,
ручей, спешащий вниз со звоном к морю
и прячущийся в пелене тумана;
там горы, словно парики надели,
сплошь в облаках, лишь кое-где прорывы,
в них видятся малиновые снеги,
а чуть пониже золотые блики,
меж кипарисов, в вдруг прозревших окнах,
закрытых с лета наглухо фольгою,
и вечер пахнет спелым виноградом,
и лавром, выловленным из тарелки с супом;
там жизнь моя течет неторопливо,
и скучно, и совсем неинтересно.