Мы помним понаслышке о войне.
Страданьям сострадаем в книгах.
Мы цену низкую отводим тишине
И гордыми стремимся быть в обидах.
Всё на поверку суета сует
Пред тем, что выпало в нелегкую годину
На долю четырёх кромешных лет,
Жизнь опрокинувших в кровавую пучину.
Там, за годами боль родной земли,
(Одна беда великого народа),
Там миллионы в землю полегли
За слово необъятное — Свобода.
За этим словом видится солдат
В шинельке драной, выцветшей пилотке,
Протопавший Москву и Сталинград
И задохнувшийся в потопленной подлодке.
И только он, и только тот солдат,
Наградами, быть может, не блистая,
Кому отец, жених, ровесник, брат
Дал право жить, безвинно умирая!
Не всяк солдат имеет ордена.
Бывает, слава не всегда находит.
Нам многих неизвестны имена,
Их безымянность в наших жизнях бродит.
И то, что мы живём, порой брюзжим,
Ругаем быт треклятыми словами,
Обязаны солдатам - только им,
С их сложенными где-то головами.
Из слов давно известных на земле,
Превыше всех отец и мать, конечно,
И вместе с ними, думается мне,
Солдат стоит издревле и навечно.
1983г.