Ему уже сорок! Мужчина в расцвете.
Мои не нужны разговоры и дети.
Другая, другое. Всё это сокрыто,
А наши идеи и планы забыты.
Как прежде, его мы добром вспоминаем.
Вот тортик и свечи - его поздравляем,
А он и не знает. Точней, знать не хочет:
Его невнимание к детям порочит.
Он там, а мы здесь. Что встречаться мешает?
Не что-то, а кто-то. Мой муж уважает
Желанья других. Почему же не наши?
Всё просто: нам хочется быть с ним и дальше.
Нам - с ним, только с ним. Его дом, его дети,
И он не свободен в привычном сюжете.
Цепочка поступков его ожидает,
К которым он, бедный, подходов не знает.
Не может решиться. Сомнение гложет.
А ум между тем оправдания множит.
И вот уж картинка сложилась такая,
Как будто он прав, потому что я злая,
Ленивая, глупая и неудачница,
Тусовщица, хиппи, навозная дачница,
Трусишка, липучка, хитрюля, изменщица,
Мечталка, неряха, финансов оценщица,
Мотивы мои все цинизмом пропитаны,
Детишки не хамы, но плохо воспитаны,
И нет перспектив: ни знакомств, ни карьеры,
И нет уж ему, как предателю, веры.
Вот так. Беспросвет. И чего я желаю?
Ему сорок лет, он умён - точно знаю,
И может решиться в любой день и час
В полсотни оставшихся взять с собой нас.