Сквозь выжженный пафос залитых страниц
Настигнет галоп золотого тельца.
Оставив возможность вернуться на бис,
Я всё ж проиграю, но не до конца.
И пепел моих ненаписанных книг
Исчезнет, как хворост, была бы искра,
И парус прожжён, но я так привык,
И спущен курок, и ночь холоста.
Опущенных небом, поднятых землёй
Закрытых сосудов немытая кровь.
Мы все разнокровны давно и всерьёз,
Но всё ж однородны во всём вновь и вновь.
И мой синтетический выцветший крест,
Невидимый под штукатуркой морщин,
На коже стигмат варикозом проест,
Но защитит от снайперских мин.
Сверканьем клыков из-под стали забрал
Ответит на порох уснувший костёр,
Но кончится ночь и мой трибунал
К рассвету мне преподнесёт приговор.
И сад из моих не проросших камней
Нарочно укажет, где я был не прав.
Но бесперспективность загнивших корней
Когда-нибудь вспыхнет цветением трав.