Поэты - очень медленно живут.
для них понятие течения минут,
отпущенных "на всё" - весьма абстрактно,
и им напоминать о том - бестактно.
"В запасе - вечность!.." - в этом вот вранье
они напоминают глухарей:
всё - лишь бы петь, глухарок беспокоя.
Им, честно говоря, - плевать, какое
сейчас тысячелетье на дворе.
Пятидесятилетний обормот
никак студенчество своё не прожуёт.
И верит, что останется и впредь
в таком мальчишестве. И - так же будет петь...
Он, - что поделать! - медленней живёт.
Не дольше, - м е д л е н н е е...
В этом и трагедь.
13.04.07