Сорок… сто… еще немного…
Не стена и не граница.
Ночь, луна, окно, дорога.
Мне – тревога. Мне – не спится.
Убаюкивают песней,
Но она теперь не в силе.
Впереди весна и дети;
Позади – обрывки пыли.
Разворачивают в полдень,
Тех, что жили не по чести,
Только мы смогли восполнить
Мрачный «до»
Счастливым «вместе».