Как же не был я давно в Вероне.
Лет под тридцать и назад две жизни.
И теперь, почти уже на склоне
Дней моих, вздыхаю по Отчизне.
Господи, ведь я уже не помню
Цвет очей твоих, моя Джульетта.
Даже блеск волос твоих и то мне
Помнится с хранимого портрета.
Мне сказали, что мое изгнанье
Кончилось вчера. Как это мило!
Тридцать лет — такое расстоянье
Я преодолеть уже не в силах.
Потому — хлещу на юге вина,
Возвратиться я сумею вряд ли.
Увидать у глаз твоих морщины,
На висках заснеженные пряди…
Я б наверняка и это вынес,
Душу отыскав в телесной клетке.
Но, сказали мне, ты отравилась.
Или закололась тридцать лет как.
апрель 2007