Ты не смотри, что вдруг похолодало,
Что возраст наши плечи гнёт – не верь.
Не верь, мой друг, что сердце перестало
Искать в неведомое спрятанную дверь.
Весна уже в пути.
Она близка.
И оживёт, и заиграет тело,
И нет твоей душе до катаклизмов дела.
Она бессмертна, словно сталь клинка.
Всё также верит в красоту и ласку.
Рассветы и закаты – вехи дней –
В свой хоровод вплетут такие краски! -
Холстам вдруг станет жарче и тесней.
Родятся вновь прекрасные полотна.
Из-под пера прольётся слов поток.
И мысли обретут и строй, и кровоток,
И зашагают в мир в колонах плотных.
Уйдут и холода, и тела боль –
Такие мелочи не для творцов шлёт Бог,
И возраст твой, поверь, ещё не твой итог,
Ещё в твоём мешке пудами соль.
Ещё идеи в грешной голове,
И зуд в руках творить и наслаждаться,
И, не стыдясь, ты можешь всем признаться,
Что ты живёшь и трудишься в главе,
Что первой числится в твоём романе...