Округлы бухты, как следы коней богов.
По ветру мечутся в сухой степи ромашки.
Под белорунною отарой облаков
Пасутся в море белопенные барашки.
И за волною на пески летит волна.
Накат прибоя днём и ночью несмолкаем.
Закат растёкся струйкой красного вина…
И уж не верится, что где-то – жизнь иная.
И происходит всё на свете, как всегда,
И лунный свет струится той же к нам дорожкой.
В далёком прошлом утонули города,
Где нет небес и нет луны под звёздной крошкой.
Но всё закончится…
Конец придёт всему.
Составы снова понесутся к старым целям.
Но часть души моей останется в Крыму,
Где вина с песнями мешал я в Коктебеле.
Москва
17 апреля 2007 г.