Я искала тетрадь со стихами.
Заглянула и в ящик стола.
Там свой старый блокнот с адресами,
Мной забытый, случайно нашла.
С интересом его полистала,
Вспомнив старых знакомых. И то,
Что давно никому не писала,
Да и мне уж не пишет никто.
Ну, а что послужило причиной –
То теперь уже трудно понять.
И молчание паузой длинной
Зависает опять и опять…
Поразмыслив над тем, что есть важным
Для меня в этой жизни, решу:
Своей давней подруге однажды
Непременно письмо напишу.
Напишу, что соскучилась очень
И мечтаю увидеться с ней.
И что нынче – холодная осень
Из дождливых и пасмурных дней.
Что, оставив дела и заботы,
Над альбомом порою сижу –
На друзей чёрно-белые фото,
Как на кадры из фильма гляжу.
И потянутся дни в ожиданьи –
День грядущий сменяется днём.
Будет ветер стучаться в отчаяньи.
Будут листья кружить за окном.
И в разгар самый бабьего лета –
Когда солнце пригреет теплом –
Наконец-то дождусь я ответа,
Что в конверте придёт небольшом…
Несомненно, есть множество мнений.
Кто-то даже поспорит со мной,
Что в наш век деловых отношений
Нету лирике места давно.
Может, эти сужденья резонны,
Но пытаюсь я им возражать:
Разве можно в звонке телефонном
Всё, что есть на душе, рассказать?
Для иных мои доводы странны.
Я не против прогресса, друзья.
Только в письмах, таких долгожданных,
Есть особая прелесть своя.