Жара на время позабыта,
пришёл конец дневным делам,
восточный ветер деловито
шуршит и шарит по углам.
Пошелестев сухой травою
утих полночный разговор,
кусок луны над головою,
как затупившийся топор…
По бесконечному хаосу
куда-то мысли побрели
и, не найдя ответ к вопросу,
вновь оказались на мели.
И, разгоняя сумрак душный,
навстречу выплыл звёздный плёс…
Но, как назло, под раскладушкой
опять залаял глупый пёс.
Его ведь здесь никто не греет,
он сам припёрся на постой…
А мы на много ли мудрее
пред этой вечной пустотой?
............................Кокча, 1985