* * *
В этом море нету островов,
В этом море некуда причалить;
И плывём мы вечно "между строк",
Вечно ни за что не отвечая.
Блекнет бесполезная печать
На страницах слёзных уверений,
И опять приходится молчать,
Изучая логику явлений.
Маятник – врождённый дирижёр –
Машет своей палочкой всё реже;
Больше не заводится мотор
От искры подброшенной надежды.
Всё живёт движением своим,
Прошивая ткань пересечений,
И смешон, кто сводит счёты с ним,
Сводим же мы все, без исключений.
Лишь когда спадает пелена,
Механизм становится прозрачным,
И любовь, и горе, и вина
Предстают в обличьи равнозначном.