Где-то льют пока дожди синие,
А у нас уже трава в инее.
Журавлиный клин вдали кружится,
И хрустит седой ледок в лужицах.
Полевой сезон у нас почти кончился,
Нам назад, домой давно хочется.
И такие мы все смелые -
Потекут опять деньки серые.
И куда спешил, чудак? - спросишь ты.
Без степных душистых трав рОсистых,
Без хмельных шальных ветров с полудня
Будет мере дум и чувств голодно.
И в рутине дней пустых, будничных
Будешь ждать опять полей будущих.
И лелеять грусть, в окно глядючи,
Праздной скуки пить вино дО ночи.
И какой быть может сон в городе?
Крепко спится в нем всегда только молоди.
Меж коробок-стен квартир душно нам,
Гнет бетонных клеток плен, нет простора снам.
Дымной гарью синих вен улицы,
Небо смогом едким сплошь хмурится.
Суматоха будних дней хлопотных
Утомит, в конце концов, даже опытных.
Это там, вдали Москва, за закатами,
А вблизи бежит Идер с перекатами.
По утрам туман густой мягко стелется,
И такая тишь вокруг, что не верится.
И такая синь небес нереальная,
Первозданность красоты идеальная.
И ледок по кромке луж, зелень в инее,
Нам в Москву? Какая чушь! Не зови меня.
Погрусти издалека, дай понежиться -
Три последние денька в сердце врежутся.
Без забот, без суеты, да с рыбалкою -
Покидать свои мечты будет жалко мне.
Длю минуты, длю часы, время катится,
И домашние меня скоро хватятся.
Клин неровный журавлей к югу тянется,
Сердце бедное мое здесь останется.