- Виршеписец?
- Писюн Союза Писателей.
Поэт, значит.
- А кто же яйца?
- Философы – два дурака.
Но они к нам не относятся.
Мы – союз стерильный,
Работаем в белых перчатках.
Никаких пятен на скатерти.
- Тогда голова кто?
- Аналитиков мы вообще не признаём!
Мы – всадник без головы.
Вот мчусь куда-то,
Только перья шуршат,
Да этот болтается –
Поэтик чёртов!
Ничё не пишет,
Нечем, говорит.
Чернила кончились.
Да где ж их взять, мысли-то?
Философы с собой забрали.
Хоть бы на один актовый зал оставили.
Иной раз соберёмся с мыслями,
А писать нечем.
Сухо.
И в чернильницах, и в глазах.
И хоть бы кто-нибудь сказал:
Куда движемся?
Может скоро Обрыв?
Кто-нибудь напишет…
Или в Солженицына когда-нибудь врежусь –
Костей ведь не соберу…