...Это один из полночных снов,
Растворившихся в холодной тиши.
Это хрупкий ббелый остов
Моей неспокойной души...
В темно-бурой пыли веков
Потускневшие за тысячи лет
Следы полустершихся слов,
На тонком синем стекле.
Каждый пишет "истина", "мудрость",
Или слезно просит покоя
Чтоб потом это слово утром
Стереть беспощадной рукою...
Криво чертит избитое "вечность"
Старый нищий в грязных обносках,
Но черные гробовые свечи
Так же плачут растопленым воском...
Все влюбленные пишут "любовь"
В бесконечных лентах стихов,
Не щадя для нее рифмы "кровь"
И десятка обыденных слов.
Только лишь поет мятежный,
С непонятною светлой тоской
На стекле начертал слово "нежность"
Чуть дрожащею бледной рукой...