Рукоплескаете!
Не расплескайте рук своих!
Суровым взглядом безнадёжным
Поэт кричал
Курчавя стих
На сцене стал он быть занозным
Пропала будень
Крик во стрёме
Лишь далью мчатся километры
И он молчит
Опять он в полудрёме
Во черепе глумятся ветры
Проказом старым
Восседает!..
Курачит волосы рукою
На блюдце пищу -
Подъедает
Следит, упрямый, за косою
Оказывает взгляд
Безмолвит
Настаивает на чеём-то
И баснит всё подряд -
Пропажа!
Искрится вероломно
И больше не нашёл
Не надо
И так всех вас ему подавно
Прикрылся кулаком
Отрада!
Смеялся он, но так отравно...
* * *
[читать в духе Маяковского]
3:52, 28 июня, 2002