Читаю модный нынешний роман,
Где автор, уподобившись Плутарху,
Запечатлел министра и кухарку,
Воспев синдром эпохи – чистоган.
Таких героев не знавал Плутарх:
Продажный мент, придурки-депутаты,
Убийцы, проститутки, бюрократы,
А в центре – всемогущий олигарх,
Насильник, циник и эротоман
С душой чернее сажи или ваксы.
А автор, знай, подсчитывает баксы,
Спеша создать очередной роман.
Он, верно, полагает, что воздвиг,
Свой памятник, и он нерукотворен.
Настрой его романа столь тлетворен,
Что лучше б люди не читали книг.
Что делать нам средь эдаких вот роз?
Соперничать ли с ними в непотребстве?
Быть может, в тридесятом королевстве
Находится ответ на мой вопрос…
Там, где еще неведом сей синдром,
Где женщина – не самкой, а сестрою,
Где верят в первозданные устои
И на добро ответствуют добром.