Мягким пером вырезая небесные знаки,
Птица кружит, забывая надёжность земли.
Солнце, готовясь ко снгу, оставляет во мраке
Все те пути, по которым еще мы не шли...
Как хорошо быть, наверно, рождённому птицей -
И провести свою жизнь в поднебесной тиши,
В царстве лазури и ветра лишь к солнцу стремиться -
И никогда не узнать, что такое - спешить.
И никогда и не знать, и не думать о смерти,
И не искать себе глупых, ненужных забот,
А, позабыв лишь на миг об оставленной тверди,
Просто лететь - и не думать, зачем он, полёт.
И пронестись над градами, что пленники пыли -
Пусть позавидуют те, кто догонит закат!
Проще в полёте найти оправдание крыльям,
Проще найти себе друга, который крылат...
Солнце уснуло - и долго ещё будут сниться
Тропы, которым не знать тяжесть нашей ноги.
Как хорошо быть, наверно, рождённому птицей -
И никогда не желать быть рождённым другим.