Словами, как лезвием тонким по коже,
Мы режем горячую спелую плоть.
Срывается стон, но добиться не можем
Природы желания сердце вспороть.
На что эта злость, на ущербность похожа?
На страх перед мыслью о низком себе?
О немощном духе, в покое тревожном?
А может, пеняя на данный обет,
Не в силах себя обуздать и стреножить,
Мы рвем, приносящую муку, в сердцах,
Субстанцию мудрости... И, подытожив,
Себя распинаем на этих крестах?