Клок сена -
зов пахучий лета
Упал на синий санный след.
Примета памятная эта
Во мне живет уж много лет.
Да, пара синих тонких лент
На весь великий белый свет
В душе струятся много лет,
Хотя чего там только нет.
Итак, чадящий сорок первый
На искореженной земле,
И снег,
торжественный,
безмерный,
За Волгой в маленьком селе.
Трусит седой Серко в тумане,
Качает длинной головой.
И пахнут, о, как пахнут сани
Блаженной летней муравой!
А в небе синий столб висящий,
Не дым войны-
но дым кизячный.
Да, деревенская труба,
И снег, и сено с санным следом-
Как вековечная борьба
И неизменная победа.