Такие чужие стихи для меня мои…
Бегут и ложатся, если даже не просишь
И мысли. О правде, вере. И…
О том, что останется, хоть и бросишь.
Бросишь думать, и не захочешь писать.
Ты просто решишь остановиться.
Но что-то внутри заставит дышать
И сердце опять сильнее биться.
Биться, да так что тело дрожит
Хоть каждый её отрицает, не желая
Сам себе признаться, как дорожит
Тем, что видит вокруг и о чём мечтает.
Мечтает во сне, в сокровенных желаньях,
Мечтает, что сбудется с ним, хоть не верит,
Мечтает в разлуках и расставаньях.
И на себе хоть раз, но проверит.
Проверит, что есть не только окно и свет.
Поверит, что есть не только пыль.
Поверит, что есть, то чего нет,
Поверит что в каждой сказке быль.
Быль.… Хоть порою и думаешь – нет.
Её нет, её просто придумали люди…
Но почему тогда ищешь ответ?
И почему никто не забудет?
Забудет.… Быть может, но вспомнит опять.
И снова попросит сердце найти…
И сбивая ноги, пойдёт искать
И возможно встретит её на пути…
На пути таком длинном, пути в никуда,
Где быть может и правда, и вера и…
Но название её, как и вода…
Утёчет, а потом лишь только жди.
Жди того, чего нет, жди того, без чего никуда.
Но того, о чём думает каждый.
Жди того, что живёт, но лишь в сердце, всегда
И, быть может, вспыхнет однажды.
Токарева Наталья.