Умирают поэты лет в 30, а мужчины лет в 40.
Но, бывает, не спится и час заполуночный дорог.
Возвращаются рифмы как блудные дети к папаше.
У гитары на грифе приладятся пальцы как раньше.
Нежность в листик бумаги потычется что твой теленок.
И опять я – салага, и опять я бездарно влюбленный.
Так весна ведь! Цветут груши, яблони, сливы.
Я не каюсь. Вы очень, Вы очень красивы.