Мой бульвар, ты сейчас, как огромный мольберт,
А художник – испитая, чахлая осень,
Что малюет годами унылый сюжет
На котором все больше сужается просинь
Почему безысходность опять и опять
Тяжело и свинцово ложится на небо
И тепло так стараются кроны отнять
Друг у друга, как птицы, объедки от хлеба
Состоянье, когда неуместны слова,
Если на сердце руку – найдутся ль такие…
Коль с дождями и ветром природа сама
Отражает, как зеркало, будни России
Лишь один, как случайный оставшийся лист,
Что на ветке в неравную с ветром играет,
Принимающий все до конца оптимист,
У подъезда щенок заливается лаем.