Так хочется порой писать стихи,
Но что-то не дает мне это делать -
Зачеркивает строчки белым мелом
И мысли разрезает на куски.
И не ложатся будто бы в строку
Слова и чувства - счастье и разлука,
Любовь и ненависть, блаженство, мука
Становятся подобны сквозняку.
Ему ведь все равно куда лететь,
Куда нести людские откровенья -
Задерживаясь в ком-то на мгновенье
Уходит он другому душу греть.
И тает тяжесть на плечах атланта,
В который раз себя уверил я –
Проблема эта мнимая моя
Скорей всего отсутствие таланта