Когда в себе найдешь чуток
Любви и силы для стишка,
Душа забьется в закуток,
К перу потянется рука.
И пусть строка еще груба,
И пусть словарь как скряга скуп,
Но бродит мысль по свалкам лба
И зреет звук на грядках губ.
Бредя наощупь, чуть дыша,
Боясь спугнуть внезапный свет,
Сама к себе спешит душа,
И смерти нет.
И смерти - нет.