***
Опять ко мне протягивает пальцы
Горячечный озноб немой руки,
И том чужой – лишь для бумаги пяльцы,
Где гладью ляжет вышивка строки,
Кривой строки иглой железных перьев
И неизменной ниткою чернил,
Кривой строки, которой жизнь я мерил,
Которой пел, страдал, где я любил…
Сродни я рукодельнице-старушке:
Крестом и гладью, спицами, крючком
Оттенки жизни, как велели души,
Я вышивал и плёл вам день за днём.