по пути к Джомолунгме дергаешь карабин,
собираешь памятки,
вырванные из моих пальцев,
на восьмом-то кэ-мэ отречение от земли
неизбежно,
зато не пылит, не болит
сколько-сколько получится, если перевести в промилле
проживания литров,
ненавидя тебя или тебя касаясь -
без сожаления, умаления и без разницы
весна обошлась в минимум:
в кухне сорвало кран,
заплатили по факту
10 копеек - символ,
пролетарии снова празднуют,
ресторан переполнен стеклом, фарватер ушел под киль, и
перечитывая Коран,
понимаешь,
что в сущности никому не нужны крылья,
на суженого
зря я жаловалась богам,
по бокам - полустертые клавиши, взывающие к бессилью.
не до свидания - а пока.
облака и плакат "забей" кажет кукиш из-под платформы.
утилизируя нашей любви шлам,
милый, я одеваюсь в огнеупоры.
по пути к Джомолунгме закатываешь глаза
в трехлитровую банку, стандартно дымит Везувий
как тебе Коктебель?
проскальзываешь в курзал
под нестройное "я не могу без тебя, не могу без"...