Вот уж дуют холодные ветры…
В нашей комнате пасмурно-хмурой
В одеянье своём неприметном
Я лежу на коленях Деметры.
Я ни зверь и ни малый ребёнок,
Ни растенье, ни хрупкая птица,
А, наверное, глупый котёнок,
Что в хозяйку не мог не влюбиться.
Эта женщина мне часто снится…
Эта женщина мне часто снится
Её руки подобны шёлку,
Она нежно втыкает иголку
В кружева и не может забыться.
Её память подобна осколку
Она помнит реченья и лица,
Она ведает с кем, что случится
И от этого ей и не спится.
Этой женщине всё не знакомо
Она ходит в свой лес помолиться
Я же с ней словно чёрная птица
Иду рядом, заклятьем влекомый.
И теперь её тонкие пальцы
С колен реже меня поднимают.
Она пробует сильной казаться,
Только силы её покидают…
И приду, и забьюсь в лохмотья,
Как подуют холодные ветры,
В обветшалое платье Деметры,
В её сны, её душу и плоть я.