Полдень. Неподвижный белый свет.
Крики птиц. Предчувствие полета.
На руках искрится позолота.
Больше нет вопросов. Есть ответ.
Может миг, а может сотни лет...
Выдох - завершающая кода.
Надо мной склоняется свобода,
Неопровержимая как смерть...
Яркий блеск зеркального крыла...
Это шмель из темного стекла
С неба опускается на клевер...
Облако, седой левиафан,
Задевая лапой океан,
Уплывает медленно на север.