Возвращаясь к истокам, не простынь на мосту.
В пику рекам и срокам наши руки растут
до горючего моря, до солёной звезды,
потерявшей опору, опустившей бразды.
Прорастаешь - и только. На скрещении лет
остывает осколком костяной амулет,
что с улыбкою мима охранял до поры,
обращая незримо все потери в дары.
А весна наступает, за немытым окном
на земле прорастает всё своим чередом,
потепление грешным и прохлада святым,
в суматохе кромешной оглянись молодым,
потому что в тумане набегающих дней
то, что ярче поманит, лишь ударит больней,
но, во славу традиций, хватит силы корням,
чтобы к свету стремиться до последнего дня.
Просто вымолвить - к свету, а попробуй, достань
не звезду, а планету в непробудную рань
молодых поколений, беззаботной листвы,
чтоб Всевидящий гений взглядом не отпустил.
Где бы ни был ты, чтобы в небыль не унесло,
уповая на воды, не забудь про весло.
И, с апокрифом схожий предначертанный гриф,
прорастает на коже солнца иероглиф.